Relatos Cortos Próximos. 10 Parte

 "Está ciudad de Barcelona, se parece cada vez más a la novela  ficcionaria de 1984 de G. Orwell. Los medios de comunicación dan una guerra continua, de entre independentistas contra nacionalistas o viceversa, entre otras más que existen en el mundo. Los lugares públicos cada vez están más vigilados por esos grandes gorilas de guardias de seguridad. Hay cámaras de vigilancia en todos los rincones quitándote la privacidad. Sin olvidar también ciertos drones que visualizan el tráfico. Y el tema del virus ha acelerado un proceso informático que nos mantiene a todos bajo un controlado dominio. Todas estas cosas, coartan hasta cierto punto la libertad individual, y en ciertos momentos, esas medidas de seguridad hace sentir al individuo inseguro y  a la vez, sospechoso y un posible culpable de cualquier mal acto que suceda por pequeño que sea.

   Aunque quiso prevenirnos y de avisarnos de que cuidáramos de conservar -La Libertad-, me pregunto a momentos, el por qué el estimado Orwell escribió este libro. Porque haciéndolo, lo que se ha conseguido a la vez, ahora que es más posible con la ayuda de las tecnologías; es dar un ideal a los gobiernos para aplicarnos el sistema de control, el terror y la dictadura de su novela"

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"Hablaba y hablaba sin parar. Hablaba hasta por los codos. Estoy seguro, que sus palabras eran más rápidas que sus pensamientos. Y hablaba de cualquier cosa. Cada vez que yo intentaba decir algo, o decir una palabra, creo que le estaba dando más motivos para cambiar de conversación. Hablaba del tiempo, de coches, de fútbol, de recetas de cocina, etc.. Un verdadero charlatán que no comprendía que una persona tiene un límite de escucha. Hablaba tanto que, uno escuchándole, alcanzaba un trance y empezaba a sentirse repentinamente atraído por una sonnoliencia, a la que uno se despertaba cuando alzaba la voz, o te daba un toque en el brazo buscando tu máxima atención. Te hablaba tanto, que te quitaba las ganas de hablar con alguien en unos días. Uno era capaz de huir de cualquier conversación por muy interesante que pudiera ser. Entonces uno empezaba a comprender y a apreciar la soledad y el don del silencio. ¡Maldito charlatán!".

(The Hunter of Dreams)

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A.Sexton&S.Plath -dos poetisas suicidas-

Anne Sexton en 1967

 Anne Sexton nació en Massachusets en 1928 y se suicidó el 4 de octubre de 1974. Cabe mencionar entre sus libros: To Beldan & Parte Way Back (1960), Transformations (1971), The Book of Folly (1972), Words for Dr. Y (1978), entre otros. Recibió numerosos premios literarios, entre ellos, el American Academy of Arts and Letreros Award en 1963, y el Shelley Prize y el Pulitzer Prize en 1966....

"Ya que preguntas, casi nunca puedo recordar.

 Camino vestida, sin marcas de ese viaje.

Luego la casi innombrable lujuria romana.

Ni siquiera entonces me siento enemiga de la vida.

Conozco bien la brizna que mencionas,

los muebles que has puesto bajo el sol.

Pero los suicidas poseen un lenguaje especial

Como carpinteros, quieren saber qué herramientas

No preguntan por qué construir.

Dos veces me he expresado con tanta sencillez,

He poseído al enemigo, comido al enemigo,

he adoptado su oficio, su magia.

Así, pesada, atenta 

más tibia que el aceite o el agua,

he descansado, babeando en el hueco de la boca.

No preví que punzarían mi cuerpo.

Ni siquiera la córnea y la orina estaban ya.

Los suicidas traicionan el cuerpo de antemano".

(El deseo de morir)

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Sylvia Plath nació en Boston en 1932 y murió en Londres en febrero de 1963. Está enterrada en el cementerio de Yorkshire, Inglaterra. Entre sus obras cabe mencionar algunas como: The Colossus and Other Poems, de 1957. La novela The Bell Jar, publicada con el seudónimo de Victoria Lucas en 1963. Letters Home by Sylvia Plath, correspondencia 1950-1963, N.York 1975. Sus Coleccion de Poemas editados en 1982 recibieron el Pulitzer Prize.

"La mujer ha alcanzado la perfección.

Su cuerpo 

Muerto tiene la sonrisa de la consumación, 

Lo ilusorio de la fatalidad griega 

Fluye por los pliegues de su toga,

Sus pies 

Desnudos parecen decir:

Hemos llegado tan lejos, se acabó.

Cada niño muerto enroscado, serpiente blanca,

En su pequeño

Cántaro de leche, ahora vacío.

Ella los ha vuelto 

A atraer hacia su cuerpo como pétalos

De una rosa que se encoge cuando el jardín 

Se petrifica y las fragancias sangran 

en las gargantas dulces, profundas de la flor nocturna.

La luna no tiene por qué estar triste 

Mientras observa desde su cofia ósea.

Está habituada a este tipo de cosas.

Sus lutos crujen y se arrastran".

(Filo, poema de Ariel, de 1965).

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Relatos Cortos Próximos.9 Parte

"La vejez - decía el anciano- te da la oportunidad de poner en una balanza todas las experiencias de tu vida. En esos momentos de ensismamiento y de recuerdos que inevitablemente se apoderan de tí, uno recapacita en lo que verdaderamente valió o no la pena. Se da uno cuenta del tiempo derrochado. De lo que uno pudo haber sido y no fue . En la existencia aparecen unas ciertas oportunidades donde es muy probable que esas opciones se vuelvan a repetir. La memoria - si ella, a esta edad no te abandona-, te da sólo un mínimo de buenos recuerdos, donde los otros, que es la mayoría, te gustaría olvidar. Los malos momentos que uno pasó, es como un traje que tienes que llevar toda la vida y del que no te puedes desprender".

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"Hay personas en las que muchos de nosotros formamos parte, que viven secundariamente. Son esas personas que pasan desapercibidas acudiendo a sus trabajos, que forman sin embargo una multitud. Son como los granitos individuales de arena que juntos, forman el desierto. Gentes que sólo importan por los resultados de su producción. Son números en las estadísticas de participación o de consumo. Personajes de una infantería, que andan a pié y están en primera línea de batalla, y a la vez, son fácil carne de cañón. Sin embargo, estás personas a las que deberíamos estar agradecidos, son los que diariamente y poco a poco, hacen progresar el mundo".

 The Hunter of Dreams)

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"Mi cuerpo

hervidero de hierba

helada

para enseñar anatomía

y botánica

y mi cuerpo

enseñanza

hierba que nadie recoge

hierba que el viento pisa

hierba que se hace suela

de mil zapatos vacíos".

(poema de Pedro Casariego Córdoba. 

Madrid 1955-1993)

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Relatos Cortos Próximos. 8 Parte

Ilustración de Anna Weyant

"Reconozco que soy una
persona irresponsable -me dijo-. Y confieso que, cuando conozco a un chico alto, guapo y musculoso, voy caliente en todo momento. No me es una dificultad el ligar. Después llega el momento en que nos acostamos y hacemos el amor desenfrenadamente. Estoy con él, o él está conmigo hasta que nos cansamos uno del otro. Lo lamentable, y esto me sabe mal decirlo ahora; es que estás locas aventuras sexuales y esos amores inestables me han traído dos niños al mundo; eso sí, muy simpáticos y muy guapos los dos. Tengo un trabajo que me gusta y trato con el público. Eso me da oportunidad de conocer a gente y a chicos de esas características. Tengo suerte de que mi madre cuida cada día de mis hijos. En cuanto a mí.., solo puedo decirte que Dios me concedió este hermoso cuerpo con estos pechos voluminosos, pero ya ves que tengo una mala cabeza."

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"A pesar de los riesgos que podía acarrear, siempre le gustaba apostar por lo desconocido. Siempre deseaba conocer a personas diferentes a lo que es normalmente lo habitual y tener experiencias nuevas. Eso muchas veces inversamente traía mucho desengaño; cosa que después se lamentaba, porque comprobaba que era mucho el tiempo que dedicaba a ello, y que a veces había servido para muy poca cosa. Quizás de tantos, sólo era uno el merecedor de esa curiosidad empleada, y si lograba al fin conseguir esa amistad, entonces se sentía agradecido y recompensado.

   A pesar de todo, comprobó que buscar continuamente una novedad; sea del tipo que sea, era muy agotador, y que podría convertirse en un ser insatisfecho e inestable."

(The Hunter of Dreams)

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"Estoy más lejos que amarte. Cuando los gusanos 

hagan una cena fría con mi cuerpo 

encontrarán un sabor a tí. Y eres tú 

quién indecentemente te has querido por mi 

hasta el recodo: saciada de ti,

ahora te excitas y te vas detrás

de otro cuerpo, y me niegas la paz.

No soy sino la mano con que tú palpas".

(Poseído- poema de Gabriel Ferrater. 1922-1972)

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